维里斯往后一靠，后背抵上坚硬的椅子，他闭上眼，耳边是狂风骤雨，电闪雷鸣，他的脑子却是许久没有如此活跃过了。

阁楼里无数的书本和卷轴，记录的东西繁多复杂，维里斯在脑海中细细数过，发现从来没有哪一本书，写的是完整的故事。

他重新看向自己刚才写的东西，那双异色的眼眸中，突然爆发出奇异的色彩。

“不着急……”在风雨的嘈杂声中，这位吟游诗人自言自语道，“首先，总得把纸的质量弄好一些。”

和教会那些牧师的故事集不一样，他想，大众或许还需要一些，不掺杂任何宗教信仰，更贴近他们生活的故事。

那也绝非吟游诗人们对权贵量身定做的故事。

维里斯意识到，也许他的信徒们需要他们自己的故事。